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o fogo da buganvília pela parede acima
labareda muda no desfecho de maio.
hei-de voltar para o ano. prometo. sem memória
da melancolia. a mãe desaprendeu a fala
a mãe cativa, só o verde dos olhos me aperta
e murmura como se eu fosse ainda o menino
desavindo com o sonho.
digo,
mãe: vou cortar lenha verde de pinho e alecrim
na mata das dornadinhas
faremos uma fogueira pelo s. joão
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