Tão perturbado amor
este, o que escorre
como a goma das árvores,
este que feito cão
uiva e cintila.
O amor com suas facas, suas cordas,
o seu lenço cigana -
- abrindo as frestas,
dividindo a pele.
Eis a mulher. Deitada sobre os sons
na volúpia da espera:
a pão e água.
Desejando o amor, o risco exangue,
a exposição das coxas,
o temível sabor do homem.
Esperando:
como um ser punido e olhado,
entre cetins desfeitos,
a ferida.
A vagarosa morte,
esse prazer.
Hélia Correia
in A pequena morte
