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aquilo que sabemos não sabemos
há sempre em cada abraço outra matéria oculta
por dentro da matéria descoberta
é como esta cebola, diz a mãe,
limpando lágrimas
aquilo que já lemos são apenas
os indícios dos passos por andar
o sol que sob as pedras transfigura
as raízes que um dia irão brotar
não há vida que chegue para as palavras
e a ânsia desmedida de as dizer
e a morte é já ali
não tarda nada
Domingos Lobo
Lisboa Modos de Habitar
topografia íntima
ed. althum.com
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