A pequena morte

Tão perturbado amor

este, o que escorre

como a goma das árvores,

este que feito cão

uiva e cintila.

O amor com suas facas, suas cordas,

o seu lenço cigana -

- abrindo as frestas,

dividindo a pele.

Eis a mulher. Deitada sobre os sons

na volúpia da espera:

a pão e água.

Desejando o amor, o risco exangue,

a exposição das coxas,

o temível sabor do homem.

Esperando:

como um ser punido e olhado,

entre cetins desfeitos,

a ferida.

A vagarosa morte,

esse prazer.

Hélia Correia

in A pequena morte