Fujo da memória

Oiço os teus conselhos

se piso o chão descalço

(era adolescente)

Oiço pedir água

troco

E o teu ventre

pulido

de novo me arrepia

António Reis

Poemas Quotidianos, ed. Portugália, 1966

A caça

a caça. abriu a caça

os cães pela madrugada dentro sôfregos,

cheios de doçura e morte.

A pequena morte

Tão perturbado amor

este, o que escorre

como a goma das árvores,

este que feito cão

uiva e cintila.

O amor com suas facas, suas cordas,

o seu lenço cigana -

- abrindo as frestas,

dividindo a pele.

Eis a mulher. Deitada sobre os sons

na volúpia da espera:

a pão e água.

Desejando o amor, o risco exangue,

a exposição das coxas,

o temível sabor do homem.

Esperando:

como um ser punido e olhado,

entre cetins desfeitos,

a ferida.

A vagarosa morte,

esse prazer.

Hélia Correia

in A pequena morte

Invocação

Oh! desgraçada Hispania

de belo nome, rosa

de minúsculas pátrias!

Como podemos ainda

tolerar que os bárbaros

sujem o teu nome?

Francesc Vallverdú

in Poetas Catalães de Hoje

[Não posso adiar o amor para outro século]

Não posso adiar o amor para outro século
não posso
ainda que o grito sufoque na garganta
ainda que o ódio estale e crepite e arda
sob montanhas cinzentas
e montanhas cinzentas

Não posso adiar este abraço
que é uma arma de dois gumes
amor e ódio

Não posso adiar
ainda que a noite pese séculos sobre as costas
e a aurora indecisa demore
não posso adiar para outro século a  minha vida
nem o meu amor
nem o meu grito de libertação

Não posso adiar o coração

António Ramos Rosa

A Palavra e o Lugar, Publicações Dom Quixote, 1977

ODE Á BELEZA DA PALABRA

SÓ a palabra vale. Unicamente
ela ilumina o mundo,
dalle claridade ás cousas
e fai nídia e intelixíbel
a confusa escuridade do noso
ser, mortal e indeciso.
Tudo muda. Somente a palabra
permanece, na súa infinitude,
se leva dentro de si a chama
que um día queimou, con
lúcida paixón e con verdade,
a desolada flor da nosa vida.

Manuel María

in As lúcidas lúas de Outono

[Nas cidades do sul]

Nas cidades do sul
há violência e há excesso,
de semente.
Estalam os rios e foge a água.
O corpo, encortiçado, racha.


Lendas vêm de há séculos assoreando
as margens.
E quando à boca de um poço vamos
provar o nosso eco,
águas puras irrompem,
noutra língua.

Luiza Neto Jorge